mirar

quizás no es más que cuestión de estar sentada junto a una ventana, mirar hacia afuera con un libro entre las manos, mirarle a él, años sesenta, setenta quizás, mirar a los ojos a un hombre que se lo merezca, y entre palabras cálidas y divertidas, sonreir hasta sumergirme de nuevo en el libro.
quizás sólo es conocer mi maltrato, mi miedo, mi comienzo desde cero.

cadencias

es otoño o primavera, o los dos, parece que todo va a renacer con fuerza, pero no, cae, todo cae, cae a destajo, te golpea en la cabeza, caen las flores bastas y forjadas de las coníferas, caen los pájaros, locos por lo que sienten, se dejan caer sobre nosotros, sin apenas saber dónde ir, tal es el fuego que mueven, caen los frutos de los árboles, cuando no se los llevan los pájaros, como las almendras, porque el almendro ya conoce que es el momento de servir al suelo su alimento, más allá del aletargamiento invernal, más allá de las temperaturas tórridas del verano, la primavera descendente y su sabiduría divina

un waltz

no hay un lugar donde cambia el viento de dirección, pero si lo hubiese, éste sería el waltz. en él nacen y en él mueren, los sueños, la visión de un mundo mejor, el amor entre dos personas, la solución de las almas en ese algo misterioso que no son ellas. él mismo es algo que es distinto a la música y al tacto que evocan, el tacto de las manos por el que pervive el deseo. un waltz es verde como el roble de esta foto, que es pasión y enraizamiento, baile de hojas con el viento, eje robusto por el que sube la savia queriendo alcanzar el infinito de sí mismo, comunión con las estrellas, placer y bondad. si existen las palabras, que exista el waltz.

Leonard Cohe, Take this waltz
Shostakovitch, Vals nº2

¿por qué cassandra?

¿por qué Cassandra? porque las palabras son piedras en el camino que recorre el mundo. son piedras blancas si son dichas por hombres. negras si son dichas por mujeres. y en cada raza. y cassandra había aprendido el lenguaje del amor con agamenón. pero no había aprendido el lenguaje de las piedras blancas para el que hay que ser un hombre. y como mujer no la escuchaban. como mujer su discurso era el delirio de la soledad. sus visiones eran verdaderas sólo para el cielo que la acogió. pero nos queda el consuelo de haber sido vista por su amante, de haber vivido el amor como un arcoiris de belleza, hasta la eternidad.

forbidden games by myriam makeba

los juegos prohibidos tienen algo que ver con las nubes. se sueñan. y eso hace que estén hechos del mismo material de lo etéreo. se crean. y eso hace que una esté más expuesta al capricho de los vientos. se temen. y eso hace que los sueños recojan en un puñado de rubíes la tristeza. también las nubes son peligrosas como los juegos prohibidos. se enfadan y llueven sobre nuestro pelo. nos recogen en casa. a veces traen el frío que se cuela en nuestra ropa. por eso se temen. por eso se evitan. porque la lluvia en ellos viene en forma de lágrimas secas. sin embargo los juegos prohibidos tienen mucho que ver con las nubes. no se les puede negar su existencia.

http://http://www.youtube.com/watch?v=0CJPGxOEEcM

marzoenmadrid

supongo que a nadie le gusta estar en las nubes. o al menos es lo que nos han enseñado. la vida está llena de misterios. puede ser. pero hay que recordarlo siempre: el aquí y el ahora es lo importante. producir, gastar, hacer, pronunciarse. y luego están las nubes. aquellas formas huecas que de vez en cuando llaman nuestra atención durante el día. nos recuerdan a veces que algo nos rodea. una infinitud por ejemplo. la infinitud de lo que está más allá, que nos hace pequeños, igual no más sabios, pero sí más pequeños, y nuestros problemas más insignificantes. si aún cabe.